… Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie… No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: “¿Debo yo escribir?” Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un “Si debo” firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor interés y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso. Acérquese a la naturaleza e intente decir, cual si fuese el primer hombre, lo que ve y siente y ama y pierde. No escriba versos de amor. Rehuya, al principio, formas y temas demasiado corrientes: son los más difíciles. Pues se necesita una fuerza muy grande y muy madura para poder dar de sí algo propio ahí donde existe ya multitud de buenos y, en parte, brillantes legados. Por esto, líbrese de los motivos de índole general. Recurra a los que cada día le ofrece su propia vida. Describa sus tristezas y sus anhelos, sus pensamientos fugaces y su fe en algo bello; y dígalo todo con íntima, callada y humilde sinceridad. Valiéndose, para expresarse, de las cosas que lo rodean. De las imágenes que pueblan sus sueños. Y de todo cuanto vive en el recuerdo.

Y qué si nos separa la piel. Y qué, si a mi me sirve para sentirte. 

A fin de cuentas la línea que nos separa es la misma que nos une; frontera inútil que olvidó su cometido. 

Te sostengo y con eso me basta.

Y qué, si nos ampara la piel. Y qué si acudimos a ella para no olvidarnos. 

A fin de cuentas tu piel y mi piel son la misma; vínculo tácito e imperecedero que me sustenta. Y con eso me basta.

Aquí,  C.o.v

Cuando hoy he llegado al portal me he dado cuenta de que había pasado de largo por delante de la panadería sin comprar el pan, y me ha dado mucho coraje, habida cuenta de que la panadería, aunque cerca, está antes de subir la empinada cuesta que lleva a mi casa.

Y pasé de largo porque mi mente no me acompañaba en el recorrido diario, sino que estaba, a mi pesar, centrada en hallar explicación a comportamientos, cuando menos extraños, de seres que se cruzan en nuestro camino.

Un año antes de abrir este blog ya tenía uno en el que sólo colgaba, muy de tarde en tarde, alguna que otra ¿poesía?. Una tarde que navegaba sin mucho rumbo encontré un blog con poesía y pequeños relatos, amén de recortes de prensa en los que había salido infinidad de veces el autor, que me gustó mucho. Casualidades hailas, y pese a no ser gallego vivía aquí, en Redondela. Le dejé un breve comentario que, seis meses después, me devolvió en mi blog alabando mis escritos y haciendo alguna pregunta directa. Me hizo gracia jugar al gato y al ratón y los mails derivaron en un divertido juego del escondite. Yo le conocía a él, pero él no me conocía a mí. Tiempo después me convenció para tomar un café, y dado que yo le veía por la calle a menudo me pareció correcto dar la cara. Tomamos café, charlamos un buen rato y nos despedimos.

Lo que mi mente no comprende es por qué ahora unas veces me saluda y otras no. Hoy hemos coincidido bajo un andamio de esos que ponen para arreglar las fachadas de los edificios, incluso nuestros brazos se han rozado y ha mirado al frente fingiendo que no me ha visto. Y así desde aquel café. Al principio yo le saludaba aunque se hiciera el loco, por aquello de que no se me achaque a mí la mala educación. Pero me he cansado de dar la impresión de que mendigo su saludo. Me importa el tipo un bledo. Si él dedujo de mis mails una inteligencia y una cultura que luego no resultaron reales es su problema. Pero no me cuadra que hace unos meses me enviara un mail de estos colectivos solicitando colaboraciones de cara a una publicación que estaba ultimando y que no me diga simplemente hola por la calle. Supongo que en tres años aun no ha tenido tiempo de borrar mi dirección de su mail.

No sé si lee este blog, creo que no, pero por si acaso desde aquí le digo, que no sufra, que un hola por la calle no contagia la incultura ni obliga a nada, y que su aspecto de poeta culto e interesante no se verá en absoluto afectado por abrir momentáneamente la boca al cruzarse con una ama de casa vulgar y regordeta, y encima aleja de uno la fama de maleducado. 

Ainsss, tengo que bajar a por el pan.    

 Wilde me ha cambiado el estado de ánimo, y la música de Susana me ha ayudado ha canalizarlo. No me apetece explicar nada más.

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Sentí el frio en la distancia y cerré los ojos para ver si despertaba. Tu imagen se volvió clara en mi cabeza  y no conseguí borrarla, porque ni lo intenté siquiera. Quise ahogar mi silencio, y gritar hasta morirme, pero todo mi aire estaba lejos de mi, intentando reanimarte, suplicando por tu vida. Un eco lejano me anunció tu muerte y tuve que abrir los ojos.

Hoy no sé de que escribir. Tengo un mal día.

Me he levantado muy bien, con ganas de tirar de mi vida, con fuerzas, pero de repente algo que intento esconder en un rincón de mi memoria, ha conseguido asomarse a mi presente, y me ha arruinado el día.

Es algo que me ha sucedido hace muy poco tiempo, tal vez por eso aun se sabe el camino de ir y venir.

Algunos ya sabeis que escribo algo que intenta parecerse a poesía, y de vez en cuando cuelgo alguna en un foro dedicado a ella, con la secreta esperanza de que a alguien le guste. Cinco o seis meses atrás, desde ese foro, me enviaron las bases para un concurso de poesía que se celebra en Torrejón de la Calzada, todo muy normal. Hasta ahí. Cuando me leí las bases y los premios, un detalle aceleró mis latidos, y otro me los paró de golpe. He de decir que en ese foro cuelgo como Malulha Guevara. Uno de los premios era la publicación de los poemas ganadores, y la editorial encargada de hacerlo, y aquí fue el acelerón, se llama Ediciones Vitruvio. Para alguien como yo que cree ciegamente en el destino, esa era una señal que no podía obviar. Pero no había nada que hacer, volví a leer las bases: mínimo 500 versos, en poemas dedicados a un mismo tema o libres; y el plazo: 30 abril.

Mi vida es absolutamente absorvente. Supe en seguida que no me daría tiempo. Lo intenté, le robé al sueño horas que incluso no tenía, comimos más bocatas que nunca, pero cuando no puede ser es imposible.

Mi marido atravesaba una mala racha emocional y reclamaba mi atención más que nunca. Mi madre se operó de una rodilla y hube de atenderla durante dos meses. Y las niñas me “acusaban” de no hacerlas el caso que debía. Y para más inri, el único día que pude estar unas horas encerrada, y sacar algo que yo creí que merecía la pena, se me colgó el ordenador, no me dí cuenta y reinicié, perdiéndolo todo. Lloré toda la noche.

A quince días vista , tomé la decisión de no seguir. No tenía material suficiente. Un amigo me sugirió que lo completase con lo que tuviera ya escrito de antes, ya que las bases lo permitían. Pero yo no soy así. Si me propongo algo, o lo hago o lo dejo, pero no lo remiendo.

Hoy ha venido a mi mente la duda de si dejé pasar una vez más mi tren. Si debía haberlo intentado hasta el final.

 Nunca lo sabré.

El tema que elegí fué la inmigración. Aquí os dejo algo.

Ganas de nada

De noche y de día con frío en el alma,
sin más pertenencia
que tierra quebrada,
sedienta de muertos
a falta de agua.

Un negro horizonte con capa dorada,
efecto de un sol
que quema tu espalda,
que ciega tus ojos
que ahoga esperanzas.

Asomas al día con ganas de nada,
cubriendo tu cuerpo
con penas amargas,
la boca vacía,
la vida gastada.

El hambre te grita,
el hombre te calla.
El miedo te dicta,
la fuerza te falla.
El cuerpo tirita,
¡maldita batalla!.

Y si cuando despertemos
nuestras ganas de abrazarnos
han salido a por el pan,
y las manos que hablaban por nosotros
se entretienen en tejer desilusiones.
Y si cuando despertemos
tus caricias no me buscan,
por que tienen que arreglar el descosido
del faldón de la rutina.
Y si cuando despertemos
nuestros sueños se han dormido,
cansados de esperar en un cajón,
donde fueron a parar por un descuido.
Y si cuando despertemos
la vida ya se ha ido,
y mis ojos no te miran
por que miran al pasado.
…………….
Cuando despertemos,
nos daremos media vuelta,
para ver pasar el mundo desde nuestra habitación.